Con Giovanni Chiara ci siamo incontrati per caso fortuito! Giovanni è intimo amico di Gianluigi Serravalli e così quando gli è capitato per le mani il nostro “non iàbbu e non maravìgghia” (per il cui disco Gianluigi ci ha donato l’immagine del suo quadro “Bandoneon”) ha voluto dedicarci una delle più belle recensioni che mai abbiamo ricevuto.
http://www.malanova.org/recensioni/recensioni-ponte-giovannichiara.php
Il nostro amico Giovanni, ci ha dato anche l'onore di essere parte di uno dei suoi 'quasi polizieschi' racconti, periodicamente pubblicati su di un mensile milanese di zona: ' QUATTRO' www.quattronet.it
Gli siamo davvero grati per questo!! Con sincero orgoglio ed un pizzico di commozione, riportiamo qui sotto il racconto e un breve cenno biografico del nostro amico. Ciao Giovanni!!!

LA MUSICA DEI “MALANOVA” E L’AMICO RITROVATO
Maggiano ha avuto il trasferimento a Bari.A te sembra una stupidata e glielo dici. “Che futuro darai ai tuoi figli, a Bari?” gli domandi. Lui s’adombra. “Commissa’, la pacchia è finita anche qua, e laggiù con il mio stipendio vado a fare il signore” ribatte. “Sì, ma laggiù devi fare finta di non vedere e di non sentire, se fermi un topino che scippa ti si rivolta contro un quartiere, quelli nessuno li può toccare” dici. Ti guarda con uno sguardo che non conoscevi. “E qua gli zingari che borseggiano chi li può toccare? E il resto? Quante volte abbiamo dovuto lasciar perdere? In Italia chi comanda si fa le leggi del suo porco comodo, come Berlusconi che l’ho pure votato, ma con questo esempio che viene dall’alto se a Bari vedo un topino che scippa una di quelle cretine col naso rifatto, be’, mi giro dall’altra parte, perché dietro le sue spalle ci stanno la miseria e l’ignoranza, e lui la legge per non essere processato non se la può fare” dice. Effetto boomerang: Maggiano ti ha detto quello che ti ha sempre sentito dire, l’hai tirato su bene; ma adesso hai un uomo in meno. Come non bastasse, oggi t’è capitato il guaio, e non ne sei uscito benissimo. Stai alle calcagna del capo, per i corridoi, cercando di spiegargli cosa è successo. Lui a un certo punto si ferma e ti ficca oltre il primo uscio che vi capita accanto. Vi trovate nella stanza di Magri. “Gualtieri, Gualtieri, vuoi stare attento quando parli? Con il corridoio pieno di giornalisti…! NoAn si dice più negro, si dice nero, e tu ti metti a gridare quel negro là, benedetto Iddio! La stampa è in mano ai comunisti, e a ‘sta gentaglia non pare vero di sputtanarci” bisbiglia come pregasse.Tu alzi le spalle. L’oggetto del contendere linguistico non sembra fare caso a come viene chiamato: negro o nero, è in camera di sicurezza con un occhio completamente chiuso, il setto nasale appiattito e le labbra rotte e gonfie. E’ successo in Via Vitruvio.La giornata era cominciata bene. In Sicilia hai un amico, si chiama Pietro Mendolia.Ha da tempo formato un gruppo, i Malanova, fior di musicisti che fanno musica etnica e colta, con in più una voce femminile bella come poche. Li hai sentiti per caso, anni addietro, quand’eri andato a Messina per un accompagnamento, e avete fraternizzato. Uscendo di casa, stamattina, hai trovato nella casella della posta il loro ultimo CD, Non iabbu e non maravigghia. Te lo sei messo in tasca con la previsione di passarci la serata, e poiché era il tuo giorno di riposo settimanale te ne sei andato in Corso Buenos Aires per vetrine. Ed ecco il guaio. Il vecchietto con la barba che sta seduto accanto a un negozio di calzature non ha l’aria di chiedere l’elemosina, semplicemente si propone. Si chiama Bruno, è profugo istriano come tua madre, anche lui di Pirano. Dice di avere conosciuto tuo nonno, che è finito dentro una foiba forse ancora vivo, e tu sei cresciuto sentendo chiamare assassini i comunisti, compari stretti di quelli iugoslavi di Tito, e vigliacchi i democristiani, che hanno sempre taciuto e fatto tacere sulla sorte degli italiani in Istria, perciò per te ogni profugo istriano è sacro. A Bruno dai sempre qualcosa e ci scambi due parole, lui le sue te le dice in dialetto. Lo tArovi al solito posto. Sai che gli piacciono gli animali, gli racconti che adesso hai un gatto che ti tarzaneggia per casa.Lui invece parla del tempo, e dice che alla Caritas si mangia bene.Gli porgi dieci euro, borbotta che non ti devi disturbare e li prende.Lo saluti e tiri diritto.Ma un poliziotto è un poliziotto, certe cose le sente: ti volti senza motivo apparente, e vedi un colosso zazzeruto di negro che ha afferrato il vecchio per il collo, facendogli cacciare i dieci euro.Ti precipiti, e finisci sbattuto contro la vetrina del negozio di scarpe.Torni a lanciarti, ma incontri un pugno enorme che ti si abbatte sullo sterno.Riparti per la terza volta.Un pugno ti corre incontro, schivi come puoi, lo prendi sul fianco e senti poff: miseria porca il CD dei Malanova!Quello si rifà sotto, ma sbatte contro uno spilungone grigio di capelli che si interpone tirando pugni che sembrano mazze ferrate, e cade di schiena sul cofano di un’automobile spruzzando sangue intorno.“Polizia!” senti intimare dallo spilungone, e un minuto dopo scattano un paio di manette rosa con i disegnini color lavanda. “Te l’ho sempre detto, Gualtieri, che fare a botte non è roba per te” dice lo spilungone, che si chiama Fara ed è un poliziotto, oltre a essere stato tuo compagno di scuola alle elementari. E’ ossuto, asimmetrico, con il naso storto e i baffi da moschettiere. “Ehi, Biancaneve, adesso sono cazzi acidi: resistenza e lesioni a pubblico ufficiale” dice al negro indicandoti. “Non sapeva chi fossi” mormori. Fara se ne infischia, e impacchetta l’articolo.“Come te la passi?” gli domandi ispezionando il CD, che fortunatamente s’è salvato. Arriva la volante, quelli dell’equipaggio si sgomitano guardando le manette rAosa. “Sono sospeso. Ho pizzicato la mia troietta a letto con un altro e li ho fatti blu, e loro mi hanno denunciato” spiega. Un̵ora dopo sei al cospetto del capo, che consulta Magri con lo sguardo. “Capisci che questo continua a dire negro in mezzo a quel pieno di giornalisti che sono venuti per l’intervista al signor questore?” Magri gongola. “Ti devi aggiornare, Paolino, sei troppo politicamente scorretto. E così le stavi anche prendendo, eh?” ammicca soddisfatto. Lo ignori. “Già che ci siamo: mi serve sempre un altro uomo” dici al capo. “Lo sappiamo che sei un frocio insaziabile” ridacchia Magri. Il capo, invece, alza gli occhi al cielo. “Scommetto che hai già in mente qualcuno” sospira.“Voglio Fara. Sta alla Sant’Ambrogio, adesso è sospeso.” “Perché è sospeso?” domanda lui, già in apprensione. Magri ha impiegato l’ultima ora facendo telefonate, sa tutto.“Violenza privata e lesioni. Ha le mani lunghe, il nostro Fara-butto, oltre a essere un puttaniere di prima grandezza e un gran lavativo.” “Ma porca miseria, Gualtieri, tu i guai te li vai cercando!” sbotta il capo. “Ne rispondo io” dici. “E meglio mi sento!Qua serve gente…capace, responsabile, affidabile” salmodia. “Non so cosa farmene di un leccaculo affidabile e responsabile: io faccio a botte tutti i giorni per strada, mi serve uno che sappia menare.” Il capo sbircia Magri, che annuisce. “E vabbe’, vediamo cosa si può fare con la disciplinare” sospira. Tu stai pensando a quando a scuola, in quinta elementare, un gruppo di un’altra classe t’aveva preso di mira, e a quando è arrivato Fara a metterAe le cose a posto, i capelli in tumulto, i pantaloni sempre troppo corti sulle caviglie, il golf con i buchi sui gomiti, e quei suoi pugni che già allora sembravano granito. Per la prima volta dacché vi conoscete guardi con una certa gratitudine la grandissima carogna che è Magri, pur sapendo che ti concede Fara sperando che la combini grossa e tiri a fondo anche te. L’indomani sei dal sostituto procuratore Antonella Santomauro (vedi “Gli anziani nel mirino”) che, appurato che con il pestaggio del fermato hai a che fare tu, non potendo ucciderti vuole almeno guastarti la giornata. Hai passato la sera precedente ascoltando il CD dei Malanova, ci vai canticchiando Mi chiami bedda. Chiaro che chi l’ha ispirata non doveva somigliare a lei, pensi con malvagità ingiusta, perché la Santomauro avrà qualche difetto, primo fra tutti quello di odiarti, ma è un tipo. “Commissario, perché ride?” ti domanda.Da te, dopo quel “guardati dal tasso e dal sostituto procuratore con il culo basso” (idem “Gli anziani…”) si aspetta di tutto. “No, così, cose mie” rispondi scrutandola con il tuo sguardo da bastardo che tanto bene conosce. Dopodiché finisci come d’abitudine e con indifferenza nel tritacarne: ci vuole altro che un sostituto procuratore basso di baricentro per impressionarti.

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